Quelltext der Seite Rilke, Rainer-Maria (1875-1926): Duineser Elegien

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<h3>DIE ERSTE ELEGIE</h3>
<p class="initial">WER, wenn ich schriee, hörte mich denn aus der Engel<br>
      Ordnungen? und gesetzt selbst, es nähme<br>
      einer mich plötzlich ans Herz: ich verginge von seinem<br>
      stärkeren Dasein. Denn das Schöne ist nichts<br>
      als des Schrecklichen Anfang, den wir noch grade ertragen,<br>
      und wir bewundern es so, weil es gelassen verschmäht,<br>
      uns zu zerstören. Ein jeder Engel ist schrecklich.<br>
          Und so verhalt ich mich denn und verschlucke den Lockruf<br>
      dunkelen Schluchzens. Ach, wen vermögen<br>
      wir denn zu brauchen? Engel nicht, Menschen nicht,<br>
      und die findigen Tiere merken es schon,<br>
      daß wir nicht sehr verläßlich zu Haus sind<br>
      in der gedeuteten Welt. Es bleibt uns vielleicht<br>
      irgend ein Baum an dem Abhang, daß wir ihn täglich<br>
      wiedersähen; es bleibt uns die Straße von gestern<br>
      und das verzogene Treusein einer Gewohnheit,<br>
      der es bei uns gefiel, und so blieb sie und ging nicht.<br>
          O und die Nacht, die Nacht, wenn der Wind voller Weltraum<br>
      uns am Angesicht zehrt –, wem bliebe sie nicht, die ersehnte,<br>
      sanft enttäuschende, welche dem einzelnen Herzen<br>
      mühsam bevorsteht. Ist sie den Liebenden leichter?<br>
      Ach, sie verdecken sich nur mit einander ihr Los.<br>
          Weißt du's <i>noch</i> nicht? Wirf aus den Armen die Leere<br>
      zu den Räumen hinzu, die wir atmen; vielleicht daß die Vögel<br>
      die erweiterte Luft fühlen mit innigerm Flug.</p>
<p><br>
      Ja, die Frühlinge brauchten dich wohl. Es muteten manche<br>
      Sterne dir zu, daß du sie spürtest. Es hob<br>
      sich eine Woge heran im Vergangenen, oder<br>
      da du vorüberkamst am geöffneten Fenster,<br>
      gab eine Geige sich hin. Das alles war Auftrag.<br>
      Aber bewältigtest du's? Warst du nicht immer<br>
      noch von Erwartung zerstreut, als kündigte alles<br>
      eine Geliebte dir an? (Wo willst du sie bergen,<br>
      da doch die großen fremden Gedanken bei dir<br>
      aus und ein gehn und öfters bleiben bei Nacht.)<br>
      Sehnt es dich aber, so singe die Liebenden; lange<br>
      noch nicht unsterblich genug ist ihr berühmtes Gefühl.<br>
      Jene, du neidest sie fast, Verlassenen, die du<br>
      so viel liebender fandst als die Gestillten. Beginn<br>
      immer von neuem die nie zu erreichende Preisung;<br>
      denk: es erhält sich der Held, selbst der Untergang war ihm<br>
      nur ein Vorwand, zu sein: seine letzte Geburt.<br>
      Aber die Liebenden nimmt die erschöpfte Natur<br>
      in sich zurück, als wären nicht zweimal die Kräfte,<br>
      dieses zu leisten. Hast du der Gaspara Stampa<br>
      denn genügend gedacht, daß irgend ein Mädchen,<br>
      dem der Geliebte entging, am gesteigerten Beispiel<br>
      dieser Liebenden fühlt: daß ich würde wie sie?<br>
      Sollen nicht endlich uns diese ältesten Schmerzen<br>
      fruchtbarer werden? Ist es nicht Zeit, daß wir liebend<br>
      uns vom Geliebten befrein und es bebend bestehn:<br>
      wie der Pfeil die Sehne besteht, um gesammelt im Absprung<br><i>mehr</i> zu sein als er selbst. Denn Bleiben ist nirgends.</p>
<p><br>
      Stimmen, Stimmen. Höre, mein Herz, wie sonst nur<br>
      Heilige hörten: daß die der riesige Ruf<br>
      aufhob vom Boden; sie aber knieten,<br>
      Unmögliche, weiter und achtetens nicht:<br>
      So waren sie hörend. Nicht, daß du <i>Gottes</i> ertrügest<br>
      die Stimme, bei weitem. Aber das Wehende höre,<br>
      die ununterbrochene Nachricht, die aus Stille sich bildet.<br>
      Es rauscht jetzt von jenen jungen Toten zu dir.<br>
      Wo immer du eintratest, redete nicht in Kirchen<br>
      zu Rom und Neapel ruhig ihr Schicksal dich an?<br>
      Oder es trug eine Inschrift sich erhaben dir auf,<br>
      wie neulich die Tafel in Santa Maria Formosa.<br>
      Was sie mir wollen? leise soll ich des Unrechts<br>
      Anschein abtun, der ihrer Geister<br>
      reine Bewegung manchmal ein wenig behindert.</p>
<p><br>
      Freilich ist es seltsam, die Erde nicht mehr zu bewohnen,<br>
      kaum erlernte Gebräuche nicht mehr zu üben,<br>
      Rosen, und andern eigens versprechenden Dingen<br>
      nicht die Bedeutung menschlicher Zukunft zu geben;<br>
      das, was man war in unendlich ängstlichen Händen,<br>
      nicht mehr zu sein, und selbst den eigenen Namen<br>
      wegzulassen wie ein zerbrochenes Spielzeug.<br>
      Seltsam, die Wünsche nicht weiterzuwünschen. Seltsam,<br>
      alles, was sich bezog, so lose im Raume<br>
      flattern zu sehen. Und das Totsein ist mühsam<br>
      und voller Nachholn, daß man allmählich ein wenig<br>
      Ewigkeit spürt. – Aber Lebendige machen<br>
      alle den Fehler, daß sie zu stark unterscheiden.<br>
      Engel (sagt man) wüßten oft nicht, ob sie unter<br>
      Lebenden gehn oder Toten. Die ewige Strömung<br>
      reißt durch beide Bereiche alle Alter<br>
      immer mit sich und übertönt sie in beiden.</p>
<p><br>
      Schließlich brauchen sie uns nicht mehr, die Früheentrückten,<br>
      man entwöhnt sich des Irdischen sanft, wie man den Brüsten<br>
      milde der Mutter entwächst. Aber wir, die so große<br>
      Geheimnisse brauchen, denen aus Trauer so oft<br>
      seliger Fortschritt entspringt –: <i>könnten</i> wir sein ohne sie?<br>
      Ist die Sage umsonst, daß einst in der Klage um Linos<br>
      wagende erste Musik dürre Erstarrung durchdrang;<br>
      daß erst im erschrockenen Raum, dem ein beinah göttlicher Jüngling<br>
      plötzlich für immer enttrat, die Leere in jene<br>
      Schwingung geriet, die uns jetzt hinreißt und tröstet und hilft.</p>
</div>
<div id="zweite" class="chapter">
<h3>DIE ZWEITE ELEGIE</h3>
<p class="initial">JEDER Engel ist schrecklich. Und dennoch, weh mir,<br>
      ansing ich euch, fast tödliche Vögel der Seele,<br>
      wissend um euch. Wohin sind die Tage Tobiae,<br>
      da der Strahlendsten einer stand an der einfachen Haustür,<br>
      zur Reise ein wenig verkleidet und schon nicht mehr furchtbar;<br>
      (Jüngling dem Jüngling, wie er neugierig hinaussah).<br>
      Träte der Erzengel jetzt, der gefährliche, hinter den Sternen<br>
      eines Schrittes nur nieder und herwärts: hochauf-<br>
      schlagend erschlüg uns das eigene Herz. Wer seid ihr?</p>
<p><br>
      Frühe Geglückte, ihr Verwöhnten der Schöpfung,<br>
      Höhenzüge, morgenrötliche Grate<br>
      aller Erschaffung, – Pollen der blühenden Gottheit,<br>
      Gelenke des Lichtes, Gänge, Treppen, Throne,<br>
      Räume aus Wesen, Schilde aus Wonne, Tumulte<br>
      stürmisch entzückten Gefühls und plötzlich, einzeln,<br><i>Spiegel</i>: die die entströmte eigene Schönheit<br>
      wiederschöpfen zurück in das eigene Antlitz.</p>
<p><br>
      Denn wir, wo wir fühlen, verflüchtigen; ach wir<br>
      atmen uns aus und dahin; von Holzglut zu Holzglut<br>
      geben wir schwächern Geruch. Da sagt uns wohl einer:<br>
      ja, du gehst mir ins Blut, dieses Zimmer, der Frühling<br>
      füllt sich mit dir . . . Was hilfts, er kann uns nicht halten,<br>
      wir schwinden in ihm und um ihn. Und jene, die schön sind,<br>
      o wer hält sie zurück? Unaufhörlich steht Anschein<br>
      auf in ihrem Gesicht und geht fort. Wie Tau von dem Frühgras<br>
      hebt sich das Unsre von uns, wie die Hitze von einem<br>
      heißen Gericht. O Lächeln, wohin? O Aufschaun:<br>
      neue, warme, entgehende Welle des Herzens –;<br>
      weh mir: wir <i>sinds</i> doch. Schmeckt denn der Weltraum,<br>
      in den wir uns lösen, nach uns? Fangen die Engel<br>
      wirklich nur Ihriges auf, ihnen Entströmtes,<br>
      oder ist manchmal, wie aus Versehen, ein wenig<br>
      unseres Wesens dabei? Sind wir in ihre<br>
      Züge so viel nur gemischt wie das Vage in die Gesichter<br>
      schwangerer Frauen? Sie merken es nicht in dem Wirbel<br>
      ihrer Rückkehr zu sich. (Wie sollten sie's merken.)</p>
<p><br>
      Liebende könnten, verstünden sie's, in der Nachtluft<br>
      wunderlich reden. Denn es scheint, daß uns alles<br>
      verheimlicht. Siehe, die Bäume <i>sind</i>; die Häuser,<br>
      die wir bewohnen, bestehn noch. Wir nur<br>
      ziehen allem vorbei wie ein luftiger Austausch.<br>
      Und alles ist einig, uns zu verschweigen, halb als<br>
      Schande vielleicht und halb als unsägliche Hoffnung.</p>
<p><br>
      Liebende, euch, ihr in einander Genügten,<br>
      frag ich nach uns. Ihr greift euch. Habt ihr Beweise?<br>
      Seht, mir geschiehts, daß meine Hände einander<br>
      inne werden oder daß mein gebrauchtes<br>
      Gesicht in ihnen sich schont. Das giebt mir ein wenig<br>
      Empfindung. Doch wer wagte darum schon zu <i>sein</i>?<br>
      Ihr aber, die ihr im Entzücken des anderen<br>
      zunehmt, bis er euch überwältigt<br>
      anfleht: nicht <i>mehr</i> –; die ihr unter den Händen<br>
      euch reichlicher werdet wie Traubenjahre;<br>
      die ihr manchmal vergeht, nur weil der andre<br>
      ganz überhand nimmt: euch frag ich nach uns. Ich weiß,<br>
      ihr berührt euch so selig, weil die Liebkosung verhält,<br>
      weil die Stelle nicht schwindet, die ihr, Zärtliche,<br>
      zudeckt; weil ihr darunter das reine<br>
      Dauern verspürt. So versprecht ihr euch Ewigkeit fast<br>
      von der Umarmung. Und doch, wenn ihr der ersten<br>
      Blicke Schrecken besteht und die Sehnsucht am Fenster,<br>
      und den ersten gemeinsamen Gang, <i>ein</i> Mal durch den Garten:<br>
      Liebende, <i>seid</i> ihrs dann noch? Wenn ihr einer dem andern<br>
      euch an den Mund hebt und ansetzt –: Getränk an Getränk:<br>
      o wie entgeht dann der Trinkende seltsam der Handlung.</p>
<p><br>
      Erstaunte euch nicht auf attischen Stelen die Vorsicht<br>
      menschlicher Geste? war nicht Liebe und Abschied<br>
      so leicht auf die Schultern gelegt, als wär es aus amderm<br>
      Stoffe gemacht als bei uns? Gedenkt euch der Hände,<br>
      wie sie drucklos beruhen, obwohl in den Torsen die Kraft steht.<br>
      Diese Beherrschten wußten damit: so weit sind wirs,<br><i>dieses</i> ist unser, uns <i>so</i> zu berühren; stärker<br>
      stemmen die Götter uns an. Doch dies ist Sache der Götter.</p>
<p><br>
      Fänden auch wir ein reines, verhaltenes, schmales<br>
      Menschliches, einen unseren Streifen Fruchtlands<br>
      zwischen Strom und Gestein. Denn das eigene Herz übersteigt uns<br>
      noch immer wie jene. Und wir können ihm nicht mehr<br>
      nachschaun in Bilder, die es besänftigen, noch in<br>
      göttliche Körper, in denen es größer sich mäßigt.</p>
</div>
<div id="dritte" class="chapter">
<h3>DIE DRITTE ELEGIE</h3>
<p class="initial">EINES ist, die Geliebte zu singen. Ein anderes, wehe,<br>
      jenen verborgenen schuldigen Fluß-Gott des Bluts.<br>
      Den sie von weitem erkennt, ihren Jüngling, was weiß er<br>
      selbst von dem Herren der Lust, der aus dem Einsamen oft,<br>
      ehe das Mädchen noch linderte, oft auch als wäre sie nicht,<br>
      ach, von welchem Unkenntlichen triefend, das Gotthaupt<br>
      aufhob, aufrufend die Nacht zu unendlichem Aufruhr.<br>
      O des Blutes Neptun, o sein furchtbarer Dreizack,<br>
      o der dunkele Wind seiner Brust aus gewundener Muschel.<br>
      Horch, wie die Nacht sich muldet und höhlt. Ihr Sterne,<br>
      stammt nicht von euch des Liebenden Lust zu dem Antlitz<br>
      seiner Geliebten? Hat er die innige Einsicht<br>
      in ihr reines Gesicht nicht aus dem reinen Gestirn?</p>
<p><br>
      Du nicht hast ihm, wehe, nicht seine Mutter<br>
      hat ihm die Bogen der Braun so zur Erwartung gespannt.<br>
      Nicht an dir, ihn fühlendes Mädchen, an dir nicht<br>
      bog seine Lippe sich zum fruchtbarern Ausdruck.<br>
      Meinst du wirklich, ihn hätte dein leichter Auftritt<br>
      also erschüttert, du, die wandelt wie Frühwind?<br>
      Zwar du erschrakst ihm das Herz; doch ältere Schrecken<br>
      stürzten in ihn bei dem berührenden Anstoß.<br>
      Ruf ihn . . . du rufst ihn nicht ganz aus dunkelem Umgang.<br>
      Freilich, er <i>will</i>, er entspringt; erleichtert gewöhnt er<br>
      sich in dein heimliches Herz und nimmt und beginnt sich.<br>
      Aber begann er sich je?<br>
      Mutter, <i>du</i> machtest ihn klein, du warsts, die ihn anfing;<br>
      dir war er neu, du beugtest über die neuen<br>
      Augen die freundliche Welt und wehrtest der fremden.<br>
      Wo, ach, hin sind die Jahre, da du ihm einfach<br>
      mit der schlanken Gestalt wallendes Chaos vertratst?<br>
      Vieles verbargst du ihm so; das nächtlich-verdächtige Zimmer<br>
      machtest du harmlos, aus deinem Herzen voll Zuflucht<br>
      mischtest du menschlichern Raum seinem Nacht-Raum hinzu.<br>
      Nicht in die Finsternis, nein, in dein näheres Dasein<br>
      hast du das Nachtlicht gestellt, und es schien wie aus Freundschaft.<br>
      Nirgends ein Knistern, das du nicht lächelnd erklärtest,<br>
      so als wüßtest du längst, <i>wann</i> sich die Diele benimmt . . .<br>
      Und er horchte und linderte sich. So vieles vermochte<br>
      zärtlich dein Aufstehn; hinter den Schrank trat<br>
      hoch im Mantel sein Schicksal, und in die Falten des Vorhangs<br>
      paßte, die leicht sich verschob, seine unruhige Zukunft.</p>
<p><br>
      Und er selbst, wie er lag, der Erleichterte, unter<br>
      schläfernden Lidern deiner leichten Gestaltung<br>
      Süße lösend in den gekosteten Vorschlaf –:<br><i>schien</i> ein Gehüteter . . . Aber <i>innen</i>: wer wehrte,<br>
      hinderte innen in ihm die Fluten der Herkunft?<br>
      Ach, da <i>war</i> keine Vorsicht im Schlafenden; schlafend,<br>
      aber träumend, aber in Fiebern: wie er sich ein-ließ.<br>
      Er, der Neue, Scheuende, wie er verstrickt war,<br>
      mit des innern Geschehens weiterschlagenden Ranken<br>
      schon zu Mustern verschlungen, zu würgendem Wachstum, zu tierhaft<br>
      jagenden Formen. Wie er sich hingab –. Liebte.<br>
      Liebte sein Inneres, seines Inneren Wildnis,<br>
      diesen Urwald in ihm, auf dessen stummem Gestürztsein<br>
      lichtgrün sein Herz stand. Liebte. Verließ es, ging die<br>
      eigenen Wurzeln hinaus in gewaltigen Ursprung,<br>
      wo seine kleine Geburt schon überlebt war. Liebend<br>
      stieg er hinab in das ältere Blut, in die Schluchten,<br>
      wo das Furchtbare lag, noch satt von den Vätern. Und jedes<br>
      Schreckliche kannte ihn, blinzelte, war wie verständigt.<br>
      Ja, das Entsetzliche lächelte . . . Selten<br>
      hast du so zärtlich gelächelt, Mutter. Wie sollte<br>
      er es nicht lieben, da es ihm lächelte. <i>Vor</i> dir<br>
      hat ers geliebt, denn, da du ihn trugst schon,<br>
      war es im Wasser gelöst, das den Keimenden leicht macht.</p>
<p><br>
      Siehe, wir lieben nicht, wie die Blumen, aus einem<br>
      einzigen Jahr; uns steigt, wo wir lieben,<br>
      unvordenklicher Saft in die Arme. O Mädchen,<br><i>dies</i>: daß wir liebten <i>in</i> uns, nicht Eines, ein Künftiges, sondern<br>
      das zahllos Brauende; nicht ein einzelnes Kind,<br>
      sondern die Väter, die wie Trümmer Gebirgs<br>
      uns im Grunde beruhn; sondern das trockene Flußbett<br>
      einstiger Mütter –; sondern die ganze<br>
      lautlose Landschaft unter dem wolkigen oder<br>
      reinen Verhängnis –: <i>dies</i> kam dir, Mädchen, zuvor.</p>
<p><br>
      Und du selber, was weißt du –, du locktest<br>
      Vorzeit empor in dem Liebenden. Welche Gefühle<br>
      wühlten herauf aus entwandelten Wesen. Welche<br>
      Frauen haßten dich da. Was für finstere Männer<br>
      regtest du auf im Geäder des Jünglings? Tote<br>
      Kinder wollten zu dir . . . O leise, leise,<br>
      tu ein liebes vor ihm, ein verläßliches Tagwerk, – führ ihn<br>
      nah an den Garten heran, gieb ihm der Nächte<br>
      Übergewicht . . . . . .<br>
      Verhalt ihn . . . . . .</p>
</div>
<div id="vierte" class="chapter">
<h3>DIE VIERTE ELEGIE</h3>
<p class="initial">O BÄUME Lebens, o wann winterlich?<br>
      Wir sind nicht einig. Sind nicht wie die Zug-<br>
      vögel verständigt. Überholt und spät,<br>
      so drängen wir uns plötzlich Winden auf<br>
      und fallen ein auf teilnahmslosen Teich.<br>
      Blühn und verdorrn ist uns zugleich bewußt.<br>
      Und irgendwo gehn Löwen noch und wissen,<br>
      solang sie herrlich sind, von keiner Ohnmacht.</p>
<p><br>
      Uns aber, wo wir Eines meinen, ganz,<br>
      ist schon des andern Aufwand fühlbar. Feindschaft<br>
      ist uns das Nächste. Treten Liebende<br>
      nicht immerfort an Ränder, eins im andern,<br>
      die sich versprachen Weite, Jagd und Heimat.<br>
          Da wird für eines Augenblickes Zeichnung<br>
      ein Grund von Gegenteil bereitet, mühsam,<br>
      daß wir sie sähen; denn man ist sehr deutlich<br>
      mit uns. Wir kennen den Kontur<br>
      des Fühlens nicht: nur, was ihn formt von außen.<br>
          Wer saß nicht bang vor seines Herzens Vorhang?<br>
      Der schlug sich auf: die Szenerie war Abschied.<br>
      Leicht zu verstehen. Der bekannte Garten,<br>
      und schwankte leise: dann erst kam der Tänzer.<br>
      Nicht <i>der</i>. Genug! Und wenn er auch so leicht tut,<br>
      er ist verkleidet und er wird ein Bürger<br>
      und geht durch seine Küche in die Wohnung.<br>
          Ich will nicht diese halbgefüllten Masken,<br>
      lieber die Puppe. Die ist voll. Ich will<br>
      den Balg aushalten und den Draht und ihr<br>
      Gesicht und Aussehn. Hier. Ich bin davor.<br>
      Wenn auch die Lampen ausgehn, wenn mir auch<br>
      gesagt wird: Nichts mehr –, wenn auch von der Bühne<br>
      das Leere herkommt mit dem grauen Luftzug,<br>
      wenn auch von meinen stillen Vorfahrn keiner<br>
      mehr mit mir dasitzt, keine Frau, sogar<br>
      der Knabe nicht mehr mit dem braunen Schielaug:<br>
      Ich bleibe dennoch. Es giebt immer Zuschaun.</p>
<p><br>
      Hab ich nicht recht? Du, der um mich so bitter<br>
      das Leben schmeckte, meines kostend, Vater,<br>
      den ersten trüben Aufguß meines Müssens,<br>
      da ich heranwuchs, immer wieder kostend<br>
      und, mit dem Nachgeschmack so fremder Zukunft<br>
      beschäftigt, prüftest mein beschlagnes Aufschaun, –<br>
      der du, mein Vater, seit du tot bist, oft<br>
      in meiner Hoffnung, innen in mir, Angst hast,<br>
      und Gleichmut, wie ihn Tote haben, Reiche<br>
      von Gleichmut, aufgiebst für mein bißchen Schicksal,<br>
      hab ich nicht recht? Und ihr, hab ich nicht recht,<br>
      die ihr mich liebtet für den kleinen Anfang<br>
      Liebe zu euch, von dem ich immer abkam,<br>
      weil mir der Raum in eurem Angesicht,<br>
      da ich ihn liebte, überging in Weltraum,<br>
      in dem ihr nicht mehr wart . . . .: wenn mir zumut ist,<br>
      zu warten vor der Puppenbühne, nein,<br>
      so völlig hinzuschaun, daß, um mein Schauen<br>
      am Ende aufzuwiegen, dort als Spieler<br>
      ein Engel hinmuß, der die Bälge hochreißt.<br>
      Engel und Puppe: dann ist endlich Schauspiel.<br>
      Dann kommt zusammen, was wir immerfort<br>
      entzwein, indem wir da sind. Dann entsteht<br>
      aus unsern Jahreszeiten erst der Umkreis<br>
      des ganzen Wandelns. Über uns hinüber<br>
      spielt dann der Engel. Sieh, die Sterbenden,<br>
      sollten sie nicht vermuten, wie voll Vorwand<br>
      das alles ist, was wir hier leisten. Alles<br>
      ist nicht es selbst. O Stunden in de Kindheit,<br>
      da hinter den Figuren mehr als nur<br>
      Vergangnes war und vor uns nicht die Zukunft.<br>
      Wir wuchsen freilich und wir drängten manchmal,<br>
      bald groß zu werden, denen halb zulieb,<br>
      die andres nicht mehr hatten, als das Großsein.<br>
      Und waren doch, in unserem Alleingehn,<br>
      mit Dauerndem vergnügt und standen da<br>
      im Zwischenraume zwischen Welt und Spielzeug,<br>
      an einer Stelle, die seit Anbeginn<br>
      gegründet war für einen reinen Vorgang.</p>
<p><br>
      Wer zeigt ein Kind, so wie es steht? Wer stellt<br>
      es ins Gestirn und giebt das Maß des Abstands<br>
      ihm in die Hand? Wer macht den Kindertod<br>
      aus grauem Brot, das hart wird, – oder läßt<br>
      ihn drin im runden Mund, so wie den Gröps<br>
      von einem schönen Apfel? . . . . . . Mörder sind<br>
      leicht einzusehen. Aber dies: den Tod,<br>
      den ganzen Tod, noch <i>vor</i> dem Leben so<br>
      sanft zu enthalten und nicht bös zu sein,<br>
      ist unbeschreiblich.</p>
</div>
<div id="fuenfte" class="chapter">
<h3>DIE FÜNFTE ELEGIE</h3>
<p class="dedication">Frau Hertha Koenig zugeeignet</p>
<p class="initial">WER aber <i>sind</i> sie, sag mir, die Fahrenden, diese ein wenig<br>
      Flüchtigern noch als wir selbst, die dringend von früh an<br>
      wringt ein <i>wem, wem</i> zu Liebe<br>
      niemals zufriedener Wille? Sondern er wringt sie,<br>
      biegt sie, schlingt sie und schwingt sie,<br>
      wirft sie und fängt sie zurück; wie aus geölter,<br>
      glatterer Luft kommen sie nieder<br>
      auf dem verzehrten, von ihrem ewigen<br>
      Aufsprung dünneren Teppich, diesem verlorenen<br>
      Teppich im Weltall.<br>
      Aufgelegt wie ein Pflaster, als hätte der Vorstadt-<br>
      Himmel der Erde dort wehe getan. Und kaum dort,<br>
      aufrecht, da und gezeigt: des Dastehns<br>
      großer Anfangsbuchstab . . ., schon auch, die stärksten<br>
      Männer, rollt sie wieder, zum Scherz, der immer<br>
      kommende Griff, wie August der Starke bei Tisch<br>
      einen zinnenen Teller.</p>
<p><br>
      Ach und um diese<br>
      Mitte, die Rose des Zuschauns:<br>
      blüht und entblättert. Um diesen<br>
      Stampfer, den Stempel, den von dem eignen<br>
      blühenden Staub getroffnen, zur Scheinfrucht<br>
      wieder der Unlust befrucheten, ihrer<br>
      niemals bewußten, – glänzend mit dünnster<br>
      Oberfläche leicht scheinlächelnden Unlust.</p>
<p><br>
      Da: der welke, faltige Stemmer,<br>
      der alte, der nur noch trommelt,<br>
      eingegangen in seiner gewaltigen Haut, als hätte sie früher<br><i>zwei</i> Männer enthalten, und einer<br>
      läge nun schon auf dem Kirchhof, und er überlebte den andern,<br>
      taub und manchmal ein wenig<br>
      wirr, in der verwitweten Haut.</p>
<p><br>
      Aber der junge, der Mann, als wär er der Sohn eines Nackens<br>
      und einer Nonne: prall und strammig erfüllt<br>
      mit Muskeln und Einfalt.</p>
<p><br>
      Oh ihr,<br>
      die ein Leid, das noch klein war,<br>
      einst als Spielzeug bekam, in einer seiner<br>
      langen Genesungen . . . .</p>
<p><br>
      Du, der mit dem Aufschlag,<br>
      wie nur Früchte ihn kennen, unreif,<br>
      täglich hundertmal abfällt vom Baum der gemeinsam<br>
      erbauten Bewegung (der, rascher als Wasser, in wenig<br>
      Minuten Lenz, Sommer und Herbst hat) –<br>
      abfällt und anprallt ans Grab:<br>
      manchmal, in halber Pause, will dir ein liebes<br>
      Antlitz entstehn hinüber zu deiner selten<br>
      zärtlichen Mutter; doch an deinen Körper verliert sich,<br>
      der es flächig verbraucht, das schüchtern<br>
      kaum versuchte Gesicht . . . Und wieder<br>
      klatscht der Mann in die Hand zu dem Ansprung, und eh dir<br>
      jemals ein Schmerz deutlicher wird in der Nähe des immer<br>
      trabenden Herzens, kommt das Brennen der Fußsohln<br>
      ihm, seinem Ursprung, zuvor mit ein paar dir<br>
      rasch in die Augen gejagten leiblichen Tränen.<br>
      Und dennoch, blindlings,<br>
      das Lächeln . . . . .</p>
<p><br>
      Engel! o nimms, pflücks, das kleinblütige Heilkraut.<br>
      Schaff eine Vase, verwahrs! Stells unter jene, uns <i>noch</i> nicht<br>
      offenen Freuden; in lieblicher Urne<br>
      rühms mit blumiger schwungiger Aufschrift: &gt; <i>Subrisio Saltat</i>.&lt;.<br>
          Du dann, Liebliche,<br>
      du, von den reizendsten Freuden<br>
      stumm Übersprungne. Vielleicht sind<br>
      deine Fransen glücklich für dich –,<br>
      oder über den jungen<br>
      prallen Brüsten die grüne metallene Seide<br>
      fühlt sich unendlich verwöhnt und entbehrt nichts.<br>
      Du,<br>
      immerfort anders auf alle des Gleichgewichts schwankende Waagen<br>
      hingelegte Marktfrucht des Gleichmuts,<br>
      öffentlich unter den Schultern.</p>
<p><br>
      Wo, o <i>wo</i> ist der Ort – ich trag ihn im Herzen –,<br>
      wo sie noch lange nicht <i>konnten</i>, noch voneinander<br>
      abfieln, wie sich bespringende, nicht recht<br>
      paarige Tiere; –<br>
      wo die Gewichte noch schwer sind;<br>
      wo noch von ihren vergeblich<br>
      wirbelnden Stäben die Teller<br>
      torkeln . . . . .</p>
<p><br>
      Und plötzlich in diesem mühsamen Nirgends, plötzlich<br>
      die unsägliche Stelle, wo sich das reine Zuwenig<br>
      unbegreiflich verwandelt –, umspringt<br>
      in jenes leere Zuviel.<br>
      Wo die vielstellige Rechnung<br>
      zahlenlos aufgeht.</p>
<p><br>
      Plätze, o Platz in Paris, unendlicher Schauplatz,<br>
      wo die Modistin, <i>Madame Lamort</i>,<br>
      die ruhlosen Wege der Erde, endlose Bänder,<br>
      schlingt und windet und neue aus ihnen<br>
      Schleifen erfindet, Rüschen, Blumen, Kokarden, künstliche Früchte –, alle<br>
      unwahr gefärbt, – für die billigen<br>
      Winterhüte des Schicksals.<br>
      . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .</p>
<p><br>
      Engel!: Es wäre ein Platz, den wir nicht wissen, und dorten,<br>
      auf unsäglichem Teppich, zeigten die Liebenden, die's hier<br>
      bis zum Können nie bringen, ihre kühnen<br>
      hohen Figuren des Herzschwungs,<br>
      ihre Türme aus Lust, ihre<br>
      längst, wo Boden nie war, nur an einander<br>
      lehnenden Leitern, bebend, – und <i>könntens</i>,<br>
      vor den Zuschauern rings, unzähligen lautlosen Toten:<br>
          Würfen die dann ihre letzten, immer ersparten,<br>
      immer verborgenen, die wir nicht kennen, ewig<br>
      gültigen Münzen des Glücks vor das endlich<br>
      wahrhaft lächelnde Paar auf gestilltem<br>
      Teppich?</p>
</div>
<div id="sechste" class="chapter">
<h3>DIE SECHSTE ELEGIE</h3>
<p class="initial">FEIGENBAUM, seit wie lange schon ists mir bedeutend,<br>
      wie du die Blüte beinah ganz überschlägst<br>
      und hinein in die zeitig entschlossene Frucht,<br>
      ungerühmt, drängst dein reines Geheimnis.<br>
      Wie der Fontäne Rohr treibt dein gebognes Gezweig<br>
      abwärts den Saft und hinan: und er springt aus dem Schlaf,<br>
      fast nicht erwachend, ins Glück seiner süßesten Leistung.<br>
      Sieh: wie der Gott in den Schwan. . . . . . . Wir aber verweilen,<br>
      ach, uns rühmt es zu blühn, und ins verspätete Innre<br>
      unserer endlichen Frucht gehn wir verraten hinein.<br>
      Wenigen steigt so stark der Andrang des Handelns,<br>
      daß sie schon anstehn und glühn in der Fülle des Herzens,<br>
      wenn die Verführung zum Blühn wie gelinderte Nachtluft<br>
      ihnen die Jugend des Munds, ihnen die Lider berührt:<br>
      Helden vielleicht und den frühe Hinüberbestimmten,<br>
      denen der gärtnernde Tod anders die Adern verbiegt.<br>
      Diese stürzen dahin: dem eigenen Lächeln<br>
      sind sie voran, wie das Rossegespann in den milden<br>
      muldigen Bildern von Karnak dem siegenden König.</p>
<p><br>
      Wunderlich nah ist der Held doch den jugendlich Toten. Dauern<br>
      ficht ihn nicht an. Sein Aufgang ist Dasein; beständig<br>
      nimmt er sich fort und tritt ins veränderte Sternbild<br>
      seiner steten Gefahr. Dort fänden ihn wenige. Aber,<br>
      das uns finster verschweigt, das plötzlich begeisterte Schicksal<br>
      singt ihn hinein in den Sturm seiner aufrauschenden Welt.<br>
      Hör ich doch keinen wie <i>ihn</i>. Auf einmal durchgeht mich<br>
      mit der strömenden Luft sein verdunkelter Ton.</p>
<p><br>
      Dann, wie verbärg ich mich gern vor der Sehnsucht: O wär ich,<br>
      wär ich ein Knabe und dürft es noch werden und säße<br>
      in die künftigen Arme gestützt und läse von Simson,<br>
      wie seine Mutter erst nichts und dann alles gebar.</p>
<p><br>
      War er nicht Held schon in dir, o Mutter, begann nicht<br>
      dort schon, in dir, seine herrische Auswahl?<br>
      Tausende brauten im Schooß und wollten er sein,<br>
      aber sieh: er ergriff und ließ aus –, wählte und konnte.<br>
      Und wenn er Säulen zerstieß, so wars, da er ausbrach<br>
      aus der Welt deines Leibs in die engere Welt, wo er weiter<br>
      wählte und konnte. O Mütter der Helden, o Ursprung<br>
      reißender Ströme! Ihr Schluchten, in die sich<br>
      hoch von dem Herzrand, klagend,<br>
      schon die Mädchen gestürzt, künftig die Opfer dem Sohn.</p>
<p><br>
      Denn hinstürmte der Held durch Aufenthalte der Liebe,<br>
      jeder hob ihn hinaus, jeder ihn meinende Herzschlag,<br>
      abgewendet schon, stand er am Ende der Lächeln, – anders.</p>
</div>
<div id="siebte" class="chapter">
<h3>DIE SIEBENTE ELEGIE</h3>
<p class="initial">WERBUNG nicht mehr, nicht Werbung, entwachsene Stimme,<br>
      sei deines Schreies Natur; zwar schrieest du rein wie der Vogel,<br>
      wenn ihn die Jahreszeit aufhebt, die steigende, beinah vergessend,<br>
      daß er ein kümmerndes Tier und nicht nur ein einzelnes Herz sei,<br>
      das sie ins Heitere wirft, in die innigen Himmel. Wie er, so<br>
      würbest du wohl, nicht minder –, daß, noch unsichtbar,<br>
      dich die Freundin erführ, die stille, in der eine Antwort<br>
      langsam erwacht und über dem Hören sich anwärmt, –<br>
      deinem erkühnten Gefühl die erglühte Gefühlin.</p>
<p><br>
      O und der Frühling begriffe –, da ist keine Stelle,<br>
      die nicht trüge den Ton der Verkündigung. Erst jenen kleinen<br>
      fragenden Auflaut, den, mit steigernder Stille,<br>
      weithin umschweigt ein reiner bejahender Tag.<br>
      Dann die Stufen hinan, Ruf-Stufen hinan, zum geträumten<br>
      Tempel der Zukunft –; dann den Triller, Fontäne,<br>
      die zu dem drängenden Strahl schon das Fallen zuvornimmt<br>
      im versprechlichen Spiel . . . . Und vor sich, den Sommer.</p>
<p><br>
      Nicht nur die Morgen alles des Sommers –, nicht nur<br>
      wie sie sich wandeln in Tag und strahlen vor Anfang.<br>
      Nicht nur die Tage, die zart sind um Blumen, und oben,<br>
      um die gestalteten Bäume, stark und gewaltig.<br>
      Nicht nur die Andacht dieser entfalteten Kräfte,<br>
      nicht nur die Wege, nicht nur die Wiesen im Abend,<br>
      nicht nur, nach spätem Gewitter, das atmende Klarsein,<br>
      nicht nur der nahende Schlaf und ein Ahnen, abends . . .<br>
      sondern die Nächte! Sondern die hohen, des Sommers,<br>
      Nächte, sondern die Sterne, die Sterne der Erde.<br>
      O einst tot sein und sie wissen unendlich,<br>
      alle die Sterne: denn wie, wie, wie sie vergessen!</p>
<p><br>
      Siehe, da rief ich die Liebende. Aber nicht <i>sie</i> nur<br>
      käme . . . Es kämen aus schwächlichen Gräbern<br>
      Mädchen und ständen . . . Denn wie beschränk ich,<br>
      wie, den gerufenen Ruf? Die Versunkenen suchen<br>
      immer noch Erde. – Ihr Kinder, ein hiesig<br>
      einmal ergriffenes Ding gälte für viele.<br>
      Glaubt nicht, Schicksal sei mehr, als das Dichte der Kindheit;<br>
      wie überholtet ihr oft den Geliebten, atmend,<br>
      atmend nach seligem Lauf, auf nichts zu, ins Freie.</p>
<p><br>
      Hiersein ist herrlich. Ihr wußtet es, Mädchen, <i>ihr</i> auch,<br>
      die ihr scheinbar entbehrtet, versankt –, ihr, in den ärgsten<br>
      Gassen der Städte, Schwärende, oder dem Abfall<br>
      Offene. Denn eine Stunde war jeder, vielleicht nicht<br>
      ganz eine Stunde, ein mit den Maßen der Zeit kaum<br>
      Meßliches zwischen zwei Weilen –, da sie ein Dasein<br>
      hatte. Alles. Die Adern voll Dasein.<br>
      Nur, wir vergessen so leicht, was der lachende Nachbar<br>
      uns nicht bestätigt oder beneidet. Sichtbar<br>
      wollen wirs heben, wo doch das sichtbarste Glück uns<br>
      erst zu erkennen sich giebt, wenn wir es innen verwandeln.</p>
<p><br>
      Nirgends, Geliebte, wird Welt sein, als innen. Unser<br>
      Leben geht hin mit Verwandlung. Und immer geringer<br>
      schwindet das Außen. Wo einmal ein dauerndes Haus war,<br>
      schlägt sich erdachtes Gebild vor, quer, zu Erdenklichem<br>
      völlig gehörig, als ständ es noch ganz im Gehirne.<br>
      Weite Speicher der Kraft schafft sich der Zeitgeist, gestaltlos<br>
      wie der spannende Drang, den er aus allem gewinnt.<br>
      Tempel kennt er nicht mehr. Diese, des Herzens, Verschwendung<br>
      sparen wir heimlicher ein. Ja, wo noch eins übersteht,<br>
      ein einst gebetetes Ding, ein gedientes, geknietes –,<br>
      hält es sich, so wie es ist, schon ins Unsichtbare hin.<br>
      Viele gewahrens nicht mehr, doch ohne den Vorteil,<br>
      daß sie's nun <i>innerlich</i> baun, mit Pfeilern und Statuen, größer!</p>
<p><br>
      Jede dumpfe Umkehr der Welt hat solche Enterbte,<br>
      denen das Frühere nicht und noch nicht das Nächste gehört.<br>
      Denn auch das Nächste ist weit für die Menschen. <i>Uns</i> soll<br>
      dies nicht verwirren; es stärke in uns die Bewahrung<br>
      der noch erkannten Gestalt. – Dies <i>stand</i> einmal unter Menschen,<br>
      mitten im Schicksal stands, im vernichtenden, mitten<br>
      im Nichtwissen-Wohin stand es, wie seiend, und bog<br>
      Sterne zu sich aus gesicherten Himmeln. Engel,<br><i>dir</i> noch zeig ich es, <i>da</i>! in deinem Anschaun<br>
      steht es gerettet zuletzt, nun endlich aufrecht.<br>
      Säulen, Pylone, der Sphinx, das strebende Stemmen,<br>
      grau aus vergehender Stadt oder aus fremder, des Doms.</p>
<p><br>
      War es nicht Wunder? O staune, Engel, denn <i>wir</i> sinds,<br>
      wir, o du Großer, erzähls, daß wir solches vermochten, mein Atem<br>
      reicht für die Rühmung nicht aus. So haben wir dennoch<br>
      nicht die Räume versäumt, diese gewährenden, diese<br><i>unseren</i> Räume. (Was müssen sie fürchterlich groß sein,<br>
      da sie Jahrtausende nicht unseres Fühlns überfülln.)<br>
      Aber ein Turm war groß, nicht wahr? O Engel, er war es, –<br>
      groß, auch noch neben dir? Chartres war groß –, und Musik<br>
      reichte noch weiter hinan und überstieg uns. Doch selbst nur<br>
      eine Liebende –, oh, allein am nächtlichen Fenster . . . .<br>
      reichte sie dir nicht ans Knie –?<br>
      Glaub <i>nicht</i>, daß ich werbe.<br>
      Engel, und würb ich dich auch! Du kommst nicht. Denn mein<br>
      Anruf ist immer voll Hinweg; wider so starke<br>
      Strömung kannst du nicht schreiten. Wie ein gestreckter<br>
      Arm ist mein Rufen. Und seine zum Greifen<br>
      oben offene Hand bleibt vor dir<br>
      offen, wie Abwehr und Warnung,<br>
      Unfaßlicher, weitauf.</p>
</div>
<div id="achte" class="chapter">
<h3>DIE ACHTE ELEGIE</h3>
<p class="dedication">Rudolf Kassner zugeeignet</p>
<p class="initial">MIT allen Augen sieht die Kreatur<br>
      das Offene. Nur unsre Augen sind<br>
      wie umgekehrt und ganz um sie gestellt<br>
      als Fallen, rings um ihren freien Ausgang.<br>
      Was draußen <i>ist</i>, wir wissens aus des Tiers<br>
      Antlitz allein; denn schon das frühe Kind<br>
      wenden wir um und zwingens, daß es rückwärts<br>
      Gestaltung sehe, nicht das Offne, das<br>
      im Tiergesicht so tief ist. Frei von Tod.<br><i>Ihn</i> sehen wir allein; das freie Tier<br>
      hat seinen Untergang stets hinter sich<br>
      und vor sich Gott, und wenn es geht, so gehts<br>
      in Ewigkeit, so wie die Brunnen gehen.<br>
           <i>Wir</i> haben nie, nicht einen einzigen Tag,<br>
      den reinen Raum vor uns, in den die Blumen<br>
      unendlich aufgehn. Immer ist es Welt<br>
      und niemals Nirgends ohne Nicht: das Reine,<br>
      Unüberwachte, das man atmet und<br>
      unendlich <i>weiß</i> und nicht begehrt. Als Kind<br>
      verliert sich eins im Stilln an dies und wird<br>
      gerüttelt. Oder jener stirbt und <i>ists</i>.<br>
      Denn nah am Tod sieht man den Tod nicht mehr<br>
      und starrt <i>hinaus</i>, vielleicht mit großem Tierblick.<br>
      Liebende, wäre nicht der andre, der<br>
      die Sicht verstellt, sind nah daran und staunen . . .<br>
      Wie aus Versehn ist ihnen aufgetan<br>
      hinter dem andern . . . Aber über ihn<br>
      kommt keiner fort, und wieder wird ihm Welt.<br>
      Der Schöpfung immer zugewendet, sehn<br>
      wir nur auf ihr die Spiegelung des Frein,<br>
      von uns verdunkelt. Oder daß ein Tier,<br>
      ein stummes, aufschaut, ruhig durch uns durch.<br>
      Dieses heißt Schicksal: gegenüber sein<br>
      und nichts als das und immer gegenüber.</p>
<p><br>
      Wäre Bewußtheit unsrer Art in dem<br>
      sicheren Tier, das uns entgegenzieht<br>
      in anderer Richtung –, riß es uns herum<br>
      mit seinem Wandel. Doch sein Sein ist ihm<br>
      unendlich, ungefaßt und ohne Blick<br>
      auf seinen Zustand, rein, so wie sein Ausblick.<br>
      Und wo wir Zukunft sehn, dort sieht es Alles<br>
      und sich in Allem und geheilt für immer.</p>
<p><br>
      Und doch ist in dem wachsam warmen Tier<br>
      Gewicht und Sorge einer großen Schwermut.<br>
      Denn ihm auch haftet immer an, was uns<br>
      oft überwältigt, – die Erinnerung,<br>
      als sei schon einmal das, wonach man drängt,<br>
      näher gewesen, treuer und sein Anschluß<br>
      unendlich zärtlich. Hier ist alles Abstand,<br>
      und dort wars Atem. Nach der ersten Heimat<br>
      ist ihm die zweite zwitterig und windig.<br>
          O Seligkeit der <i>kleinen</i> Kreatur,<br>
      die immer <i>bleibt</i> im Schooße, der sie austrug;<br>
      o Glück der Mücke, die noch <i>innen</i> hüpft,<br>
      selbst wenn sie Hochzeit hat: denn Schooß ist Alles.<br>
      Und sieh die halbe Sicherheit des Vogels,<br>
      der beinah beides weiß aus seinem Ursprung,<br>
      als wär er eine Seele der Etrusker,<br>
      aus einem Toten, den ein Raum empfing,<br>
      doch mit der ruhenden Figur als Deckel.<br>
      Und wie bestürzt ist eins, das fliegen muß<br>
      und stammt aus einem Schooß. Wie vor sich selbst<br>
      erschreckt, durchzuckts die Luft, wie wenn ein Sprung<br>
      durch eine Tasse geht. So reißt die Spur<br>
      der Fledermaus durchs Porzellan des Abends.</p>
<p><br>
      Und wir: Zuschauer, immer, überall,<br>
      dem allen zugewandt und nie hinaus!<br>
      Uns überfüllts. Wir ordnens. Es zerfällt.<br>
      Wir ordnens wieder und zerfallen selbst.</p>
<p><br>
      Wer hat uns also umgedreht, daß wir,<br>
      was wir auch tun, in jener Haltung sind<br>
      von einem, welcher fortgeht? Wie er auf<br>
      dem letzten Hügel, der ihm ganz sein Tal<br>
      noch einmal zeigt, sich wendet, anhält, weilt –,<br>
      so leben wir und nehmen immer Abschied.</p>
</div>
<div id="neunte" class="chapter">
<h3>DIE NEUNTE ELEGIE</h3>
<p class="initial">WARUM, wenn es angeht, also die Frist des Daseins<br>
      hinzubringen, als Lorbeer, ein wenig dunkler als alles<br>
      andere Grün, mit kleinen Wellen an jedem<br>
      Blattrand (wie eines Windes Lächeln) –: warum dann<br>
      Menschliches müssen – und, Schicksal vermeidend,<br>
      sich sehnen nach Schicksal?. . .</p>
<p>Oh, <i>nicht</i>, weil Glück <i>ist</i>,<br>
      dieser voreilige Vorteil eines nahen Verlusts.<br>
      Nicht aus Neugier, oder zur Übung des Herzens,<br>
      das auch im Lorbeer <i>wäre</i> . . . . .</p>
<p><br>
      Aber weil Hiersein viel ist, und weil uns scheinbar<br>
      alles das Hiesige braucht, dieses Schwindende, das<br>
      seltsam uns angeht. Uns, die Schwindendsten. Ein Mal<br>
      jedes, nur <i>ein</i> Mal. <i>Ein</i> Mal und nichtmehr. Und wir auch<br><i>ein</i> Mal. Nie wieder. Aber dieses<br><i>ein</i> Mal gewesen zu sein, wenn auch nur <i>ein</i> Mal:<br><i>irdisch</i> gewesen zu sein, scheint nicht widerrufbar.</p>
<p><br>
      Und so drängen wir uns und wollen es leisten,<br>
      wollens enthalten in unsern einfachen Händen,<br>
      im überfüllteren Blick und im sprachlosen Herzen.<br>
      Wollen es werden. – Wem es geben? Am liebsten<br>
      alles behalten für immer . . . Ach, in den andern Bezug,<br>
      wehe, was nimmt man hinüber? Nicht das Anschaun, das hier<br>
      langsam erlernte, und kein hier Ereignetes. Keins.<br>
      Also die Schmerzen. Also vor allem das Schwersein,<br>
      also der Liebe lange Erfahrung, – also<br>
      lauter Unsägliches. Aber später,<br>
      unter den Sternen, was solls: <i>die</i> sind <i>besser</i> unsäglich.<br>
      Bringt doch der Wanderer auch vom Hange des Bergrands<br>
      nicht eine Hand voll Erde ins Tal, die Allen unsägliche, sondern<br>
      ein erworbenes Wort, reines, den gelben und blaun<br>
      Enzian. Sind wir vielleicht <i>hier</i>, um zu sagen: Haus,<br>
      Brücke, Brunnen, Tor, Krug, Obstbaum, Fenster, –<br>
      höchstens: Säule, Turm . . . aber zu <i>sagen</i>, verstehs,<br>
      oh zu sagen so, wie selber die Dinge niemals<br>
      innig meinten zu sein. Ist nicht die heimliche List<br>
      dieser verschwiegenen Erde, wenn sie die Liebenden drängt,<br>
      daß sich in ihrem Gefühl jedes und jedes entzückt?<br>
      Schwelle: was ists für zwei<br>
      Liebende, daß sie die eigne ältere Schwelle der Tür<br>
      ein wenig verbrauchen, auch sie, nach den vielen vorher<br>
      und vor den Künftigen . . . ., leicht.</p>
<p><br><i>Hier</i> ist des <i>Säglichen</i> Zeit, <i>hier</i> seine Heimat.<br>
      Sprich und bekenn. Mehr als je<br>
      fallen die Dinge dahin, die erlebbaren, denn,<br>
      was sie verdrängend ersetzt, ist ein Tun ohne Bild.<br>
      Tun unter Krusten, die willig zerspringen, sobald<br>
      innen das Handeln entwächst und sich anders begrenzt.<br>
      Zwischen den Hämmern besteht<br>
      unser Herz, wie die Zunge<br>
      zwischen den Zähnen, die doch,<br>
      dennoch, die preisende bleibt.</p>
<p><br>
      Preise dem Engel die Welt, nicht die unsägliche, <i>ihm</i><br>
      kannst du nicht großtun mit herrlich Erfühltem; im Weltall,<br>
      wo er fühlender fühlt, bist du ein Neuling. Drum zeig<br>
      ihm das Einfache, das von Geschlecht zu Geschlechtern gestaltet,<br>
      als ein Unsriges lebt, neben der Hand und im Blick.<br>
      Sag ihm die Dinge. Er wird staunender stehn; wie du standest<br>
      bei dem Seiler in Rom, oder beim Töpfer am Nil.<br>
      Zeig ihm, wie glücklich ein Ding sein kann, wie schuldlos und unser,<br>
      wie selbst das klagende Leid rein zur Gestalt sich entschließt,<br>
      dient als ein Ding, oder stirbt in ein Ding –, und jenseits<br>
      selig der Geige entgeht. – Und diese, von Hingang<br>
      lebenden Dinge verstehn, daß du sie rühmst; vergänglich,<br>
      traun sie ein Rettendes uns, den Vergänglichsten, zu.<br>
      Wollen, wir sollen sie ganz im unsichtbarn Herzen verwandeln<br>
      in – o unendlich – in uns! Wer wir am Ende auch seien.</p>
<p><br>
      Erde, ist es nicht dies, was du willst: <i>unsichtbar</i><br>
      in uns erstehn? – Ist es dein Traum nicht,<br>
      einmal unsichtbar zu sein? – Erde! unsichtbar!<br>
      Was, wenn Verwandlung nicht, ist dein drängender Auftrag?<br>
      Erde, du liebe, ich will. Oh glaub, es bedürfte<br>
      nicht deiner Frühlinge mehr, mich dir zu gewinnen –, <i>einer</i>,<br>
      ach, ein einziger ist schon dem Blute zu viel.<br>
      Namenlos bin ich zu dir entschlossen, von weit her.<br>
      Immer warst du im Recht, und dein heiliger Einfall<br>
      ist der vertrauliche Tod.</p>
<p><br>
      Siehe, ich lebe. Woraus? Weder Kindheit noch Zukunft<br>
      werden weniger . . . . . Überzähliges Dasein<br>
      entspringt mir im Herzen.</p>
</div>
<div id="zehnte" class="chapter">
<h3>DIE ZEHNTE ELEGIE</h3>
<p class="initial">DASS ich dereinst, an dem Ausgang der grimmigen Einsicht,<br>
      Jubel und Ruhm aufsinge zustimmenden Engeln.<br>
      Daß von den klar geschlagenen Hämmern des Herzens<br>
      keiner versage an weichen, zweifelnden oder<br>
      reißenden Saiten. Daß mich mein strömendes Antlitz<br>
      glänzender mache; daß das unscheinbare Weinen<br>
      blühe. O wie werdet ihr dann, Nächte, mir lieb sein,<br>
      gehärmte. Daß ich euch knieender nicht, untröstliche Schwestern,<br>
      hinnahm, nicht in euer gelöstes<br>
      Haar mich gelöster ergab. Wir, Vergeuder der Schmerzen.<br>
      Wie wir sie absehn voraus, in die traurige Dauer,<br>
      ob sie nicht enden vielleicht. Sie aber sind ja<br>
      unser winterwähriges Laub, unser dunkeles Sinngrün,<br><i>eine</i> der Zeiten des heimlichen Jahres –, nicht nur<br>
      Zeit –, sind Stelle, Siedelung, Lager, Boden, Wohnort.</p>
<p><br>
      Freilich, wehe, wie fremd sind die Gassen der Leid-Stadt,<br>
      wo in der falschen, aus Übertönung gemachten<br>
      Stille, stark, aus der Gußform des Leeren der Ausguß<br>
      prahlt: der vergoldete Lärm, das platzende Denkmal.<br>
      O, wie spurlos zerträte ein Engel ihnen den Trostmarkt,<br>
      den die Kirche begrenzt, ihre fertig gekaufte:<br>
      reinlich und zu und enttäuscht wie ein Postamt am Sonntag.<br>
      Draußen aber kräuseln sich immer die Ränder von Jahrmarkt.<br>
      Schaukeln der Freiheit! Taucher und Gaukler des Eifers!<br>
      Und des behübschten Glücks figürliche Schießstatt,<br>
      wo es zappelt von Ziel und sich blechern benimmt,<br>
      wenn ein Geschickterer trifft. Von Beifall zu Zufall<br>
      taumelt er weiter; denn Buden jeglicher Neugier<br>
      werben, trommeln und plärrn. Für Erwachsene aber<br>
      ist noch besonders zu sehn, wie das Geld sich vermehrt, anatomisch,<br>
      nicht zur Belustigung nur: der Geschlechtsteil des Gelds,<br>
      alles, das Ganze, der Vorgang –, das unterrichtet und macht<br>
      fruchtbar . . . . . . . . .<br>
      . . . . Oh aber gleich darüber hinaus,<br>
      hinter der letzten Planke, beklebt mit Plakaten des &gt;Todlos&lt;,<br>
      jenes bitteren Biers, das den Trinkenden süß scheint,<br>
      wenn sie immer dazu frische Zerstreuungen kaun . . .,<br>
      gleich im Rücken der Planke, gleich dahinter, ists <i>wirklich</i>.<br>
      Kinder spielen, und Liebende halten einander, – abseits,<br>
      ernst, im ärmlichen Gras, und Hunde haben Natur.<br>
      Weiter noch zieht es den Jüngling; vielleicht, daß er eine junge<br>
      Klage liebt . . . . . Hinter ihr her kommt er in Wiesen. Sie sagt:<br>
      – Weit. Wir wohnen dort draußen . . . . Wo? Und der Jüngling<br>
      folgt. Ihn rührt ihre Haltung. Die Schulter, der Hals –, vielleicht<br>
      ist sie von herrlicher Herkunft. Aber er läßt sie, kehrt um,<br>
      wendet sich, winkt . . . Was solls? Sie ist eine Klage.</p>
<p><br>
      Nur die jungen Toten, im ersten Zustand<br>
      zeitlosen Gleichmuts, dem der Entwöhnung,<br>
      folgen ihr liebend. Mädchen<br>
      wartet sie ab und befreundet sie. Zeigt ihnen leise,<br>
      was sie an sich hat. Perlen des Leids und die feinen<br>
      Schleier der Duldung. – Mit Jünglingen geht sie<br>
      schweigend.</p>
<p><br>
      Aber dort, wo sie wohnen, im Tal, der Älteren eine, der Klagen,<br>
      nimmt sich des Jünglings an, wenn er fragt: – Wir waren,<br>
      sagt sie, ein Großes Geschlecht, einmal, wir Klagen. Die Väter<br>
      trieben den Bergbau dort in dem großen Gebirg; bei Menschen<br>
      findest du manchmal ein Stück geschliffenes Ur-Leid<br>
      oder, aus altem Vulkan, schlackig versteinerten Zorn.<br>
      Ja, der stammte von dort. Einst waren wir reich. –</p>
<p><br>
      Und sie leitet ihn leicht durch die weite Landschaft der Klagen,<br>
      zeigt ihm die Säulen der Tempel oder die Trümmer<br>
      jener Burgen, von wo Klage-Fürsten das Land<br>
      einstens weise beherrscht. Zeigt ihm die hohen<br>
      Tränenbäume und Felder blühender Wehmut,<br>
      (Lebendige kennen sie nur als sanftes Blattwerk);<br>
      zeigt ihm die Tiere der Trauer, weidend, – und manchmal<br>
      schreckt ein Vogel und zieht, flach ihnen fliegend durchs Aufschaun,<br>
      weithin das schriftliche Bild seines vereinsamten Schreis. –<br>
      Abends führt sie ihn hin zu den Gräbern der Alten<br>
      aus dem Klage-Geschlecht, den Sibyllen und Warn-Herrn.<br>
      Naht aber Nacht, so wandeln sie leiser, und bald<br>
      mondets empor, das über Alles<br>
      wachende Grab-Mal. Brüderlich jenem am Nil,<br>
      der erhabene Sphinx –: der verschwiegenen Kammer<br>
      Antlitz.<br>
      Und sie staunen dem krönlichen Haupt, das für immer,<br>
      schweigend, der Menschen Gesicht<br>
      auf die Waage der Sterne gelegt.</p>
<p><br>
      Nicht erfaßt es sein Blick, im Frühtod<br>
      schwindelnd. Aber ihr Schaun,<br>
      hinter dem Pschent-Rand hervor, scheucht es die Eule. Und sie,<br>
      streifend im langsamen Abstrich die Wange entlang,<br>
      jene der reifesten Rundung,<br>
      zeichnet weich in das neue<br>
      Totengehör, über ein doppelt<br>
      aufgeschlagenes Blatt, den unbeschreiblichen Umriß.</p>
<p><br>
      Und höher, die Sterne. Neue. Die Sterne des Leidlands.<br>
      Langsam nennt sie die Klage: – Hier,<br>
      siehe: den <i>Reiter</i>, den <i>Stab</i>, und das vollere Sternbild<br>
      nennen sie: <i>Fruchtkranz</i>. Dann, weiter, dem Pol zu:<br><i>Wiege; Weg; Das Brennende Buch; Puppe; Fenster.</i><br>
      Aber im südlichen Himmel, rein wie im Innern<br>
      einer gesegneten Hand, das klar erglänzende &gt; <i>M</i>&lt;,<br>
      das die Mütter bedeutet . . . . . . –</p>
<p><br>
      Doch der Tote muß fort, und schweigend bringt ihn die ältere<br>
      Klage bis an die Talschlucht,<br>
      wo es schimmert im Mondschein:<br>
      die Quelle der Freude. In Ehrfurcht<br>
      nennt sie sie, sagt: – Bei den Menschen<br>
      ist sie ein tragender Strom. –</p>
<p><br>
      Stehn am Fuß des Gebirgs.<br>
      Und da umarmt sie ihn, weinend.</p>
<p><br>
      Einsam steigt er dahin, in die Berge des Ur-Leids.<br>
      Und nicht einmal sein Schritt klingt aus dem tonlosen Los.</p>
<p><br>
      Aber erweckten sie uns, die unendlich Toten, ein Gleichnis,<br>
      siehe, sie zeigten vielleicht auf die Kätzchen der leeren<br>
      Hasel, die hängenden, oder<br>
      meinten den Regen, der fällt auf dunkles Erdreich im Frühjahr. –</p>
<p><br>
      Und wir, die an <i>steigendes</i> Glück<br>
      denken, empfänden die Rührung,<br>
      die uns beinah bestürzt,<br>
      wenn ein Glückliches <i>fällt</i>.</p>